Знаешь, мне уже надоело жаловаться на жизнь. Мне все надоело. Надоело радоваться, веселиться, вдыхать полной грудью, ощущать гнев, ненависть, умиление… Жизнь стала какой-то мучительно однообразной, где нет ярких красок, где люди постоянно пытаются подставить тебе подножку.
Знаешь, а ведь ничего нельзя было изменить изначально. Либо все уже предначертано миллионы веков назад, либо мы сами строим свою жизнь на жалости к другим, и требуем того же в ответ.
Нет, я понимаю, что «мы сами творцы своей судьбы», но как изменить что-либо, когда уже сил нет, что-то менять. Когда руки уже опустились, и нет даже крошечной возможности открыть глаза и снять свои оковы. Даже не так. Правильнее будет сказать – нет даже малейшего желания постараться изменить жизнь к лучшему. Зачем? Вот и я не нахожу ответа.
На словах все обстоит намного проще, как давать советы и упрекать за упущенные возможности. Действительно, а не проще ли высказаться, если хочешь скрыть свою беспомощность?
Знаешь, я уже устала.
Так устала, что думать ни о чем не хочу.
Но мои мысли не дают мне покоя ни днем ни ночью, умоляя выпустить их наружу. Поэтому я начала писать. Не только стихи или посты, но и вымышленные истории о несуществующих городах и людях, у которых дела обстоят не лучше, чем у меня. Я вымещаю на них свою злобу, боль, обиду и печаль.
Становится легче.
Становится и проще жить, когда мысли не устраивают революцию внутри черепной коробки.